书桌一角的台灯亮了三年，可我和妈妈隔着它说过的话，却越来越少。直到那个雨夜，一场以心换心的沟通，才让我读懂了灯光下她藏在眼底的温柔。
上个月的月考，我的数学成绩跌了二十多名。拿着成绩单回家时，客厅的灯亮着，妈妈坐在沙发上，指尖捏着我的错题本，眉头拧成了疙瘩。“整天就知道画画，心思根本不在学习上!” 她的声音带着火气，随手把错题本扔在桌上。我攥着成绩单，心里又委屈又不服气：“我每天也在写作业，画画只是放松而已!” 话一出口，妈妈的眼睛红了，转身进了房间，“砰” 的一声关上了门。
从那以后，我们之间像隔了一层透明的墙。她不再催我吃早餐，我也不再跟她分享学校的趣事。晚上我在书桌前写作业，她会悄悄把牛奶放在门口，却从不多说一句话。我看着那杯冒着热气的牛奶，心里酸酸的，可话到嘴边，又咽了回去。
改变发生在一个周末的雨夜。我趴在书桌上画水彩，画的是妈妈年轻时的照片 —— 那是我从旧相册里翻到的，她穿着白色连衣裙，笑得眼睛弯成了月牙。不知何时，妈妈站在了门口，手里拿着一条干毛巾。“画得真好，” 她轻轻把毛巾搭在我肩上，“妈妈小时候也喜欢画画，只是后来为了生活，就放下了。” 我抬头看着她，发现她眼角的皱纹里藏着一丝落寞。“妈，对不起，” 我小声说，“我不该跟你顶嘴，也不该因为画画耽误学习。” 妈妈坐在我身边，握住我的手：“是妈妈不好，没问过你的想法就发脾气，其实我只是怕你以后后悔。”
那天晚上，我们坐在台灯下聊了很久。她跟我讲工作上的烦恼，我跟她分享画画时的快乐。原来，之前的沉默和冷战，不过是因为我们都在用自己的方式关心对方，却忘了好好说话。台灯的光暖暖的，照在我们交握的手上，我忽然明白，沟通不是争吵和冷战，而是像这样，把心里的话慢慢说出来，用真心换真心。
现在，我的书桌前多了一个画架，妈妈会偶尔坐在旁边看我画画，有时还会跟我一起涂涂写写。那盏台灯依旧亮着，只是灯光下的我们，再也没有了隔阂。原来，以心换心的沟通，能让最亲近的人，永远靠得很近。
