风的脚印
春风是个调皮的孩子。它溜进麦田时，麦浪就翻起绿绸子，惊得蒲公英撑着小伞四处逃，绒毛粘在我鼻尖上，痒得人直打喷嚏。它还爱偷摘爷爷的草帽，戴在槐树枝桠上晃悠，等我们追过去，又 “呼” 地掀走晾衣绳上的蓝布衫，像举着面小旗子跑远了。
夏风总躲在树荫里。正午太阳最毒时，它忽然从井台边钻出来，带着井水的凉气，舔舔我发烫的额头。傍晚在晒谷场，它推着麦秸垛打滚，把奶奶的蒲扇吹得忽扇忽扇，扇面上的荷花仿佛活了，跟着风的节奏轻轻摇晃。
秋风是位画家。它染红枫叶，涂黄银杏，还把桂花的香粉撒得满街都是。我追着它跑过巷口，看见晾在绳上的玉米串被吹得转圈圈，像挂了串会跳舞的金铃铛。它钻进爷爷的烟袋锅，把火星吹得明明灭灭，烟圈飘啊飘，被它一把打散，化作满天碎星。
冬风最性急。它撞在玻璃窗上 “咚咚” 响，卷着雪花在屋檐下织白帘。妈妈把晒好的腊肉收进厨房时，它就扯着我的围巾往领口钻，冻得我缩起脖子，却看见院角的梅枝被吹得弯弯的，抖落满身雪，漏出点点红，像在对我眨眼睛。
风没有脚，却到处都有它的脚印。在飘动的衣角上，在摇晃的树梢上，在水面的涟漪里，在每个被它吻过的日子里。
风的行迹
风是世上最自由的旅人。清晨，它掀开窗帘一角，带着露水的凉意轻吻我的脸颊。窗外的梧桐叶沙沙作响，那是风在翻动大自然的书页。
正午的操场上，风卷着孩子们的欢笑声打转。红领巾在胸前跳跃，橡皮筋跳绳被托得更高，连教学楼顶的国旗也舒展身躯，与风共舞。风把蒲公英的种子送往远方，像撒出一把把会飞的小伞。
傍晚归家时，风突然顽皮起来。它掀起我的衣角，抢走手中的试卷，又在拐角处把纸页轻轻放回。路过煎饼摊，风裹着芝麻酱香钻进鼻孔，勾得人饥肠辘辘。
深夜的风最是温柔。它摇着窗外的樟树，沙沙声像外婆的摇篮曲。偶尔从窗缝溜进来，轻抚过书桌上未合拢的作业本，仿佛在替我叹息。此刻的风带着月光的气息，把星星的私语送到枕边。
风从不说自己来过，但满世界的颤动都是它的脚印。
风之语
风是看不见的诗人，是摸不着的画家，是天地间最自由的旅人。
春风是最温柔的。它轻轻拂过柳枝，柳枝便羞答答地抽出嫩芽;它悄悄掠过田野，泥土就散发出清新的气息;它调皮地钻进衣袖，惹得孩子们在草地上打滚嬉戏。春风走过的地方，连空气都变得甜丝丝的。
夏风是个热情的小伙子。它呼啦啦地穿过树梢，树叶便哗啦啦地鼓掌;它急匆匆地掠过湖面，水面就荡起层层涟漪;它火辣辣地扑在脸上，让人又爱又恨。夏风虽然莽撞，却给闷热的夏天带来生机。
秋风是最有才华的画家。它用金色染黄稻田，用红色点缀枫叶，用褐色描绘银杏。它走过果园，苹果羞红了脸，梨子换上了金装。秋风随手一挥，大地就变成了一幅绚丽的油画。
冬风是个严厉的老学究。它呼啸着穿过街巷，卷起枯叶在天上打转;它使劲拍打窗户，催促人们加衣保暖;它冷冰冰地钻进衣领，让人不由得缩起脖子。但正是这凛冽的寒风，让腊梅在枝头绽放出最美的笑容。
风，是大自然最灵动的使者，用它独特的方式诉说着四季的故事。
