樱桃花事
院角的樱桃树又爆了芽，粉白的花攒在枝头，像谁把糖罐打翻了，撒得满树都是甜丝丝的光。我踩着木凳摘花枝时，鞋底沾着去年的枯叶，忽然听见身后传来熟悉的嗔怪：“慢些，枝桠脆得很。”
回头却空无一人。只有风卷着花瓣掠过石阶，恍惚间看见奶奶坐在竹椅上，鬓边别着朵樱桃花，正把竹篮里的青樱桃分给邻居家的孩子。“这树是你爷爷年轻时栽的，” 她剥着樱桃核，汁水染红指尖，“说等结果了，让全院的娃娃都尝个鲜。” 那年我总蹲在树下数花苞，看蚂蚁顺着花枝爬进花蕊，奶奶就坐在旁边择菜，樱桃花落在她的蓝布围裙上，像绣上去的星子。
后来爷爷走了，奶奶的背也渐渐驼了。她还是会在花开时搬竹椅到树下，只是不再分樱桃，而是望着满树繁花发呆，手指无意识地摩挲着竹篮的藤条。有次我摘了枝最盛的花递过去，她忽然红了眼眶：“你爷爷总说，花要大家看才热闹。” 那天我们坐在树影里，听她说起刚搬来时的事，原来这棵樱桃树栽下的第一年，爷爷就踩着梯子摘了满篮花，挨家挨户送去插瓶。
去年春天，奶奶也搬去了城里。临走前她摸着树干说：“记得给对门的张爷爷留些樱桃，他牙口不好，就爱吃这个。” 如今樱桃花又开得如云似霞，我摘了两大束花，一束插进奶奶留下的青瓷瓶，另一束敲响了张爷爷家的门。
老人开门时，鬓角的白发沾着阳光，看见我手里的花，忽然笑了：“你奶奶年轻时总说，樱桃花比樱花亲，因为花谢了能结果。” 我们站在花树下说话，风过时，花瓣落在他的肩头，也落在我心里 —— 原来有些约定从来不会过期，就像这棵樱桃树，年复一年地开花结果，把温暖酿成了时光里的甜。
樱桃花开
春寒料峭的二月，我踏上了去郊外樱桃园的路。天色尚早，晨雾如轻纱般笼罩着远处的山峦，空气中飘散着泥土解冻后的清新气息。路旁的枯草间，已有点点新绿冒头，却还不敢放肆生长，怯生生地打量着这个世界。
转过一个山坡，眼前的景象突然明亮起来——整片樱桃园开花了。那花不是城里樱花娇嫩的粉，而是带着山野气息的素白，花瓣薄如蝉翼，在微风中轻轻颤动。远远望去，仿佛是谁将天上的云朵撕碎了撒在枝头。走近了看，每朵花有五片花瓣，中间簇拥着淡黄色的花蕊，简单得近乎朴素。
"这花开得比往年早啊。"身后传来沙哑的声音。回头看见一位老农，古铜色的脸上刻满皱纹，粗糙的手指间夹着一支自制卷烟。他告诉我，这片樱桃园已有三十多年历史，每棵果树都是他亲手嫁接的。"樱桃树最实在，你待它好，它就拼命结果子报答你。"
正说着，一阵风吹过，花瓣纷纷扬扬地落下，像下了一场小雪。老农弯腰拾起几片花瓣，放在掌心轻轻捻动："别看现在开得热闹，能结果的花十不过一。夜里一场霜，明天可能就全没了。"他的语气平静，眼神却泄露了担忧。
我在树下驻足良久，看着阳光透过花瓣在地上投下斑驳的影子。樱桃花不像牡丹那样富贵逼人，也不似玫瑰那般娇艳欲滴，它只是安静地开着，明知可能徒劳无功，依然全力以赴。这让我想起城里那些早出晚归的普通人，他们或许终其一生都不会大红大紫，却依然认真过着每一天。
临走时，老农送我一枝带着花苞的枝条。"插在水里，过两天就能开。"他说这话时，眼睛里闪着光，仿佛送出的不是一枝花，而是一整个春天。
回家的路上，我小心地护着那枝樱桃花。车窗外，城市的轮廓渐渐清晰，高楼大厦间偶尔也能看见一两株开花的树，但都比不上山野里那片不求人赏的樱桃花海来得纯粹动人。这花不等人来就已经开好，不为人看也要尽情绽放，这份自在与坦荡，不正是我们这些被各种欲望束缚的现代人最缺乏的吗?
夜里，我将花枝插在书桌前的玻璃瓶里。台灯的光晕中，那些紧紧包裹的花苞仿佛正在积蓄力量，准备完成它们生命中最重要的绽放。我忽然明白了老农眼中的光芒——那是对生命最朴素的信仰，相信付出总会有回报，相信春天永远不会辜负等待它的人。
樱桃花开
三月春风拂过山野的时候，村口那棵老樱桃花树便醒了。先是枝桠间冒出星星点点的嫩芽，青得发亮，像被谁撒了一把碎玉在枝头。不过三五日，那些芽苞就全然绽放开来，粉白的花瓣层层叠叠，远望去，整棵树像是被谁轻轻泼了一瓢淡墨，又像是天边的云霞不小心跌落在枝头。
我站在树下仰头看，花瓣薄得透光，能看见里面鹅黄色的花蕊，像一根根细小的金针。风一吹，就有花瓣打着旋儿落下来，有的飘进旁边的溪水里，顺流漂走;有的落在青石板上，被路过的小黄狗踩过，沾了些泥印子。奶奶说，樱桃花开得最盛的时候，站在村口老远就能望见这团粉白，像挂了一树的新娘盖头。
记得去年这时候，爷爷还活着。他总爱搬个竹凳坐在树下，抽着旱烟看花。我蹲在旁边捡花瓣，他把烟杆在鞋底上磕了磕，说："别捡太多，让花儿好好开。"可他自己却忍不住，偷偷把落在我发间的花瓣取下来，夹在泛黄的旧书里。那本书的封皮已经磨出了毛边，是他年轻时读的《诗经》，扉页上歪歪扭扭写着"一九六五年春，樱桃花下"。
今年的花开得似乎比往年更密些。我站在树下，忽然听见"咔嚓"一声——是爷爷生前常坐的那把竹凳，被风刮得晃了晃。枝头的花影晃动着，在地上投下斑驳的影子，恍惚间竟像是爷爷佝偻的背影。我伸手接住一片飘落的花瓣，凉丝丝的，像一片会飞的雪花。
溪对岸的张婶挎着竹篮过来，篮子里装着刚摘的新鲜蔬菜。"你爷爷去年这时候，还帮我给樱桃树修枝呢。"她指着河对岸那片樱桃林，"今年该结果子喽。"我顺着她手指的方向望去，那些光秃秃的樱桃树确实冒出了嫩绿的新叶，在阳光下闪着油亮的光。
傍晚时，花瓣落得更密了。我扫开石凳上的落花坐下，忽然明白为何古人总爱写"落英缤纷"。这些飘零的花瓣不是在凋谢，而是在完成一场盛大的迁徙——有的去了泥土里，有的去了溪水中，有的落在邻家阿婆的炊烟里。风停的时候，枝头依然挂着零星的花朵，在渐暗的天色里，像一盏盏小小的灯。
月亮升起来时，樱桃花的香气更浓了。我捧起一把落花，看着它们从指缝间漏下，像时光一样不可挽留。但我知道，这些花瓣会化作春泥，来年春天，这棵老树又会开出新的花来。就像爷爷虽然不在了，可他常坐的那把竹凳还在，他读过的那本《诗经》还在，他教我认樱桃花时的笑声，也还在春风里飘着。
夜深了，花瓣还在悄悄飘落。我枕着樱桃花香入梦，梦见自己变成一只小蜜蜂，在粉白的花海里飞来飞去，翅膀上沾满了春天的阳光。
