江南的梅雨，黏稠得化不开。我推开那扇吱呀作响的木门，老宅的天井里，青苔正沿着墙根无声地蔓延，像时光留下的绿锈。堂屋的八仙桌旁，姑婆静静地坐着，手里是一只即将成形的竹编小篮，青黄色的篾丝在她指间跳跃，发出细微的“沙沙”声，宛若蚕食桑叶。
我是在钢筋水泥的丛林里长大的，习惯了世界的喧嚣与更迭。在我看来，这门手艺慢得让人心焦，且毫无用处。我劝她：“姑婆，别编了，现在谁还要这个呀?”她抬起头，浑浊的眼睛里漾开一丝笑意，轻声说：“囡囡，有些东西，不是做给外人看的。”她摊开掌心，那里躺着一枚温润的竹编小蝉，翅膀的纹路清晰可见。“这是留给自己的一片‘芳心’。”
“芳心”?这个词像一颗石子，投入我沉寂的心湖。我原以为它只关乎风月，此刻却觉得，它更关乎一种清醒的坚守，一种不为外界风雨所动的内在定力。我环顾这间老宅：榫卯松动的太师椅，釉色剥落的盖碗，甚至天井里那口长满浮萍的古井，它们都静默着，仿佛都在以自己的方式，为这个喧嚣的世界“留一片芳心”。
我的目光重新落回姑婆的手上。那双手，枯瘦，布满深褐色的斑点，却异常稳定。篾丝在她手中，仿佛被赋予了生命最后的韧性。我突然懂了，她编织的不是一件器物，而是一段可以触摸的光阴，一份对抗遗忘的温柔力量。这力量如此微弱，却如此固执，像墙角的青苔，只要有一寸土、一丝潮气，便要执拗地绿给天地看。
那个午后，我没有再说话。我只是坐在姑婆身边，听着雨声和篾丝的摩擦声交织在一起。我不再觉得这声音单调，反而听出了一种繁华落尽后的从容。
离开时，姑婆将那只小蝉放在我的掌心。它很轻，却又很重。我知道，我带走的不仅是一件手工艺品，更是一颗被古老“芳心”浸润过的种子。从此，任凭外界车马喧嚣，我的生命里，也当为这样一种无用的、审美的、从容不迫的坚守，留一片清净的芳心。它让我在奔流不息的时代洪流中，得以找到一块立足的礁石，不至于迷失方向。
