操场尽头，夕阳把影子拉得老长，像一条通往远方的跑道。我抱着皱巴巴的吉他，站在看台最高处，心跳得比鼓点还急。明天就是校园音乐赛，我想唱自己写的歌，却怕被笑“跑调”“白日梦”。那一刻，我听见两个声音在胸腔打架：一个说“算了吧，安稳点”;另一个说“试一次，不然会老在后悔里”。我攥紧拨片，决定做后者——哪怕声音发抖，也要让梦想先开口。
我出生在小镇，爸妈在菜市场摆摊位。他们凌晨两点起床，只为把最新鲜的辣椒摆成一座小山。小学三年级，我偷偷把家里旧收音机拆开，学接电线，只为让破音箱放出《光辉岁月》。电流“啪”地打黑了我的指甲，我却兴奋得打滚：原来声音可以被人造出来!从那时起，做一把会唱歌的吉他，就成了我偷偷缝在心里的补丁。
可追梦的路没有鲜花，只有带刺的钢弦。初中毕业典礼，我报名表演，刚开口，话筒发出刺耳尖叫，台下哄笑像潮水淹没我。我哭着跑回家，把吉他塞进床底，用作业本盖住。深夜，父亲掀开床板，擦去弦上的灰，说：“菜市场的喇叭也天天破音，不妨碍我把它喊成买卖。”他粗糙的手按在我肩上，像给我按了一根新的弦——原来失败不是句号，只是前奏。
此后，我攒下早餐钱买教材，把饭卡余额换成二手琴桥;在视频网站跟修琴师傅学打磨，手指被砂纸磨出血泡，我就用胶布缠成铠甲。高一下学期，我成功做出第一把面单吉他，音色还带点奶气，却让我高兴得在雨里转圈。原来梦想不是远方，而是自己一锤一凿的现在。
转眼高三，我把音乐赛当成成人礼。上台前，我深吸一口气，想起父亲在菜市场吆喝的背影，想起被嘲笑却依然拆开的收音机，指尖不再颤抖。灯光亮起，我唱起《追光的孩子》：“如果世界太吵，捂住耳朵也能奔跑……”歌声并不完美，却像刚出炉的面包，冒着滚烫的真。台下渐渐安静，随后掌声像夏雷滚过，我看见班主任举起手机，屏幕的光在黑暗中一闪一闪，像为我点亮的星海。
比赛结果只是二等奖，可我把证书折成纸飞机，从看台扔向夜空，它载着十八岁的勇敢，飞进更辽阔的风里。我知道，前方还有调不准的音、断不掉的弦、赶不走的夜路，但那又怎样?追梦人不是因为有翅膀才飞翔，而是敢用伤口当风帆。别怕路远，别怕梦小，只要你愿意迈出第一步，世界就会为你让出第二步。
今夜，我把吉他靠在床头，弦上还沾着操场的草屑。月光像一条银色的拨片，轻轻扫过我的心。我听见远方有更多的歌在等我去唱，有更多的夜在等我去点亮。我咧嘴一笑——做勇敢的追梦人，把荆棘踏成红毯，把黑夜弹成序曲，下一站，继续放声歌唱!
