它不是一支普通的钢笔,而是一段被时光打磨得发亮的父爱。
那支钢笔是我小学三年级时参加作文比赛得的奖品,黑色笔身,金色笔尖,写起字来像有风在纸上游走。我一直小心翼翼地用它写日记、写信,直到六年级那年,它从书桌上滚落,笔尖摔弯了。

我捧着它,像捧着一只折翼的鸟,眼泪啪嗒啪嗒地掉。爸爸没说话,只是轻轻接过,放进他衬衫胸前的口袋,像揣着一个秘密。
三天后的清晨,我在书桌上看到了它——笔尖被重新磨过,闪着细密的金光,笔身被擦得发亮,像新的一样。旁边压着一张纸条:“它没坏,只是累了。”
我后来才知道,爸爸跑了三家文具店才找到会修钢笔的老师傅。老师傅说笔尖太细,修不好,爸爸就蹲在柜台边,用指甲锉一点点磨,磨了整整两个小时,手指都磨出了水泡。
那支钢笔陪我从初中写到高中,又陪我写到大学。它写过的作文得过奖,写过的情书被拒绝过,写过的日记被泪水打湿过。每一次墨水用尽,我都会想起爸爸蹲在地上磨笔尖的样子。
现在它静静地躺在我书桌的抽屉里,笔身已经有些斑驳,但笔尖依旧锋利。每当我拿起它,就能闻到淡淡的墨水香,混合着爸爸身上那种特有的烟草和阳光的味道。
原来最珍贵的从来不是钢笔本身,而是那个愿意为你蹲在地上磨两个小时的人。他用最笨拙的方式,教会我什么是爱——不是轰轰烈烈的给予,而是细水长流的修补。就像这支钢笔,被摔弯过,被修补过,才更懂得如何在纸上留下最温柔的痕迹。