仿写《散步》
秋阳把老墙晒得暖融融的，我蹲在玄关给爷爷系松了的鞋带——他的手背上爬着蚯蚓似的血管，指节因风湿肿得发僵，系个结要反复蹭两下。“慢些，别急。”他笑着拍我手背，眼角的皱纹里盛着半世纪前的老街月光。
我们要去逛城西的老巷。爷爷说，他年轻时在巷口的钟表店当学徒，曾背着工具箱跑遍每条石板缝，“连卖糖画的张阿公的铜勺有几个豁口，我都数得清”。我扶着他走在青石板上，脚步刻意放得很慢——他的步幅比从前窄了三分之一，裤脚扫过墙根的狗尾草，像在抚弄一段旧时光。
巷口的糖炒栗子摊飘来焦香，爷爷站定吸了吸鼻子：“还是当年的老方子，糖要多放两勺才甜。”我买了纸包递给他，他却执意要分我一半：“你小时候总说‘爷爷的栗子比糖还甜’，现在换我给你留最糯的几颗。”栗子壳在掌心裂开，热气裹着甜香涌出来，我忽然看见他鬓角的白发在风里颤，像落了层细雪。
走到钟表店旧址，玻璃橱窗里摆着台老座钟，钟摆停在三点一刻——正是爷爷当年第一次修好表的时刻。他凑过去摸了摸橱窗，指腹在玻璃上留下个模糊的印子：“那时候我蹲在这儿擦齿轮，师傅说‘修表如修心，急不得’。如今倒好，轮到我慢下来，等你跟上我的脚步。”我鼻子一酸，悄悄挽紧他的胳膊——原来所谓陪伴，从来不是我牵着他走，是他把一生的故事揉进脚步里，等我慢慢拾捡。
夕阳把我们的影子拉得很长，叠在青石板上像幅褪色的旧画。爷爷忽然哼起当年的小调，调子跑了调，却比任何时候都清晰。我忽然懂了：所谓亲情里的“散步”，不过是找个理由，陪重要的人，把回忆走成当下的温度，把岁月走成彼此的依靠。
风掀起他的衣角，我扶着他继续往前。老墙上的爬山虎沙沙响，像在应和我们的脚步——这一路，我们走的不是路，是藏在时光褶皱里的，最暖的家。
仿写《散步》——《夜骑》
又是周末。妻子说：“咱们骑车去河堤吧，月亮今晚圆。”
母亲本不愿动，说怕夜风硬;儿子却欢喜，忙着给他的小单车打气。我想，母亲腿脚尚健，也该透透气，便劝：“只沿河堤，平路，无灯的地方我推着你。”母亲这才应允。
春夜微凉，城市把白日的喧嚣关进车窗，只剩路灯洒下一片安静的橘黄。我们四人，三辆单车，并行在慢车道上：我在最外，护着内侧的母亲;妻子随后，照看着蹬得飞起的儿子。小家伙像放飞的鹁鸽，一会儿冲前，一会儿绕圈，又不时刹在我身旁，喘口大气，再“嗖”地飞远。
河堤入口，灯光骤歇，只剩东边升起的月亮，水一样泻在柏油路上。我下车，一手扶把，一手牵母亲的腕，慢慢前行。虫声在草缝里此起彼伏，像谁随手拨响的暗琴。母亲抬头望月，说：“这月亮比当年咱院子里的还亮。”我应着，却想起父亲走后，她常一个人坐在门槛上，看月色爬上空院，影子瘦成一把镰刀。如今我牵着她，月光不再清冷，反有了重量，沉沉地落在我的掌心。
骑到坝下，水面阔了。风携水草味扑面而来，带着潮声，一下一下拍岸。儿子把车一扔，跑去追逐被风掀起的小浪;妻子喊慢些，声音却被夜吞去一半。我让母亲坐在长椅上，自己俯身替她拢好裤脚。月光下，她的脚踝骨节分明，青筋如枯藤，却仍旧温热。我低头，看见自己的手——已不比她的手年轻多少——忽然明白：所谓母子一场，便是她在时光里慢慢枯萎，而我在岁月里悄悄长成，再回身，做她的荫蔽。
归途，儿子累了，妻子让他坐在车后座，一手扶把，一手环着他的腰。母亲也上车，却不再要我推，她说：“这风软，吹得动头发，吹不动人。”我笑了，与她并排骑。月色在前，河声在后，我们的影子被路灯一次次拉长，又一次次缩短，像反复铺展的长卷，写满从未说出口的牵挂。
到家，母亲先洗尘，又给儿子热牛奶。我擦车链，抬头望窗：她佝偻的背影映在灯光里，却像一株被春夜润活的老树，枝桠虽疏，仍护着身旁的小芽。
我忽然想起一句古话——“父母在，人生尚有来处”。这夜骑，便是来处与归途的折线;我携上一代缓行，领下一代疾驰，而自己，正在这条折线的中点，学着把月光握成方向盘。
仿写《散步》
我们一家三代四人，在田野间缓缓踱步。
母亲走在最前面，她步子小，但很稳。父亲走在母亲身后，不时提醒她注意脚下的坑洼。我走在中间，牵着五岁的儿子小满。小满一路蹦跳，偶尔蹲下来观察路边的野花，又很快被前方的风景吸引，继续向前跑。夕阳把我们的影子拉得很长，在田埂上交叠成一幅流动的画。
走到一片开阔处，母亲忽然停下脚步，指着远处的山峦说：“看，春天的山真绿。”父亲笑了笑：“是啊，一年比一年绿。”小满挣脱我的手，跑到田埂边，指着一朵刚冒头的蒲公英，奶声奶气地喊：“妈妈，看!小伞!”我蹲下来，和他一起看那朵绒毛小球，在风中轻轻摇晃。
母亲和父亲并肩站着，看着我们。母亲说：“这路真好走。”父亲答：“是啊，越走越宽。”我拉着小满的手，感觉掌心温热。小满忽然说：“爷爷奶奶走前面，爸爸妈妈走后面，我在中间，真好。”我们都笑了。
田野的风吹过，带着泥土和青草的气息。母亲整理了一下被风吹乱的头发，父亲拍了拍衣角的尘土。小满捡起一片叶子，小心翼翼地夹进我的口袋里。我们继续向前走，影子在夕阳下越来越短，又越来越长。
这条路，我们慢慢走，慢慢看，慢慢说。有些话不必说完，有些风景不必看尽。就像这春天的田野，绿意无边，却只容我们一步一步，踏实地走过。而那些细碎的言语，那些沉默的陪伴，都成了这散步里最温柔的部分。
我们一直走到天色微暗，才转身往回走。小满已经累了，趴在我背上睡着了。母亲和父亲走在前面，步子依然很稳。我和小满落在后面，能听见他们偶尔的交谈声，和远处归巢的鸟鸣。这平凡的一天，就在这缓慢的行走中，沉淀成记忆里最温暖的一帧。
散步，从来不只是走路。它是三代人脚步的协调，是目光的交替，是沉默与言语的交织。它让平凡的日子有了形状，让爱在每一步里，都走得踏实而绵长。
仿写《散步》两篇(100字)
篇一：春日田埂散步
春日傍晚，我牵着奶奶的手在田埂上散步。晚风裹着青草与菜花的香，拂过我们的衣角。奶奶脚步缓慢，总指着新发的嫩芽絮语。我放慢脚步，陪着她细数枝头的雀鸟。夕阳把我们的影子拉得很长，一老一小的身影，藏在温柔的春光里，满是安稳的暖意。
篇二：河畔春日散步
周末午后，和爸爸妈妈沿河畔散步。春风拂动柳枝，河水泛起粼粼波光。爸爸走在外侧护着我们，妈妈弯腰捡起一片新叶递给我。我们聊着家常，偶尔驻足看掠过水面的燕子。暖阳洒落，清风拂面，这寻常的春日散步，藏着最简单的幸福。
