我的小时候作文
我的小时候，是奶奶家那座小院的颜色。
院角有一棵高高的石榴树，夏天开着火红的花，像挂了一树小灯笼。我总爱搬个小板凳坐在树下，看蜜蜂“嗡嗡”地钻进花蕊，看阳光从叶缝里落下来，在泥地上织出一块块光斑。奶奶坐在门口择菜，一边和邻居张奶奶聊天，一边用余光护着我，生怕我从凳子上栽下来。
最快乐的是下雨天。院里的水洼成了我的“大海”，小纸船被我用蜡笔涂得五颜六色，一只只放进水里，看风把它们推到“远方”。奶奶撑着伞站在屋檐下，喊我别踩水，可我总趁她不注意，猛地一脚踩下去，水花溅到裤腿上，也溅到她笑盈盈的脸上。那时候的雨，是凉的，泥巴是香的，笑声比雷声还响。
我还喜欢跟在爷爷身后满村跑。他扛着锄头去地里，我就拎着小水桶假装帮忙浇水;他在院子里修理农具，我就蹲在旁边递扳手，哪怕常常拿错型号。黄昏时分，炊烟从各家屋顶升起，我趴在院子里的石桌上写作业，爷爷坐在旁边抽旱烟，烟雾一圈圈散开，把我们的影子拉得很长很长。
后来我长大了，搬进城里的高楼，再也看不到满院的石榴花，也没有泥泞的水洼让我尽情踩水。可每当闻到雨后泥土的味道，或是看见路边有人修东西，我总会一下子想起小时候——想起那个扎羊角辫的小丫头，想起她的笑声，像一串摇响的风铃，一直在记忆深处轻轻地响着。
我的小时候作文
我的小时候，藏在外婆的庭院里，藏在夏日的蝉鸣中，藏在一碗碗香甜的桂花粥里。那些慢悠悠的时光，没有繁重的作业，只有纯粹的欢喜，成为我心底最柔软、最珍贵的回忆。
小时候，我总爱黏着外婆。每到夏天，庭院里的老桂树长得枝繁叶茂，投下大片阴凉。外婆会搬张竹椅坐在树下，手里摇着蒲扇，给我讲嫦娥奔月、牛郎织女的故事。我依偎在她怀里，听着蝉鸣，闻着桂树淡淡的清香，不知不觉就会睡着，梦里都是甜甜的滋味。
外婆的手很巧，总能做出我最爱的美食。我最爱吃她煮的桂花粥，软糯的米粒混着金黄的桂花，甜而不腻，香气扑鼻。每当我馋了，外婆就会牵着我的小手，从桂树上摘下新鲜的桂花，仔细筛干净，再和大米一起慢慢熬煮。等待粥熟的时光里，我就蹲在灶台边，看着火苗舔着锅底，满心期待。
午后的时光，我总爱和邻居家的小伙伴在庭院里玩耍。我们围着桂树追逐打闹，用树枝在泥土上画画，捡落在地上的桂花串成小串。累了，就坐在竹椅上，分享外婆准备的小零食。阳光透过桂树叶的缝隙，洒下斑驳的光影，我们的笑声在庭院里久久回荡。
后来我长大了，要进城读书，不得不离开外婆和那座充满回忆的庭院。每次回去，庭院里的桂树依旧繁茂，外婆还是会给我煮桂花粥，只是她的头发添了更多银丝，背也微微驼了些。
我的小时候，简单又美好。那些与外婆相伴的日子，那些庭院里的欢声笑语，都深深印在我心里。它像一束温暖的光，照亮我成长的路，提醒我那些藏在平凡里的幸福。
玻璃珠里的太阳作文
整理书柜时，一个小铁盒从顶层滚落下来。打开一看，十几颗五颜六色的玻璃珠在午后的阳光里闪闪发光，像极了小时候攥在手心的宝贝。
那时候，夏天是漫长的。没有空调，只有奶奶那把破旧的蒲扇，摇啊摇，摇出满院的凉风。我躺在竹床上，数着天上的星星，听奶奶讲嫦娥的故事。墙角的总花猫打着呼噜，蛐蛐在砖缝里开演唱会。最期待的是卖冰棍的自行车铃声，"冰糕——绿豆冰糕——"我攥着皱巴巴的五毛钱冲出去，接过裹着棉被的冰棍，舌头舔上去的那一刻，整个夏天都甜了。
那时候，快乐很简单。男孩子们在泥地上弹玻璃珠，趴得满身是土也在所不惜;女孩子们跳皮筋，"小皮球，香蕉梨"的童谣能唱上半天。我的口袋里永远装着玻璃珠，最宝贝的是那颗"猫眼石"——乳白的底子里嵌着一道黄线，像真正的猫眼。为了赢它，我和小伙伴比赛弹珠子，手心磨出了茧子，却笑得比谁都响亮。
那时候，时间走得很慢。等一株牵牛花开放可以等一个早晨，看一只蜗牛搬家可以看一下午。不会像现在这样，总是急着长大。
现在，空调让夏天失去了热度，手机游戏代替了弹珠，时间被切割成碎片。但每当看到这颗玻璃珠，我就又回到了那个趴在地上、全神贯注瞄准目标的小小的我。
原来，小时候并没有走远，它只是藏进了这些旧物里，在某个阳光正好的午后，突然跳出来，温暖我的眼眶。
我的小时候，是玻璃珠里折射出的七彩阳光，是永远也回不去，却永远在心里闪闪发光的旧时光。
我的小时候作文
我的小时候，藏在外婆家那把旧蒲扇的风里，裹在夏日午后浓稠的蝉鸣里，浸在老屋门前那条小河清亮的水光里。
记忆里的夏天总是很长，长得足够我从巷口跑到巷尾，再折回来，把影子从短短的正午拖到长长的黄昏。外婆家的院子是我的王国。斑驳的青砖墙根下，蚂蚁排着队搬运食物;那棵老槐树的浓荫里，藏着整个夏天的凉意。我最爱做的事，是搬个小板凳坐在树下，看外婆摇着那把用了多年的蒲扇。扇风不紧不慢，带着蒲草的清香，和她身上淡淡的皂角味。风里，还飘着灶台上绿豆汤咕嘟咕嘟的声响。
那时的快乐简单得像透明的玻璃珠。捡到一颗最圆润的石子，能高兴一整天;用狗尾巴草编出一个歪歪扭扭的戒指，就觉得自己拥有了全世界的财富。最珍贵的玩具，是外公给我削的一把木头大刀。木纹粗糙，却有着阳光的温度。我举着它，在院子里“冲锋陷阵”，把自己想象成电影里的英雄，连影子都变得威风凛凛。
傍晚，最是热闹。大人从田里归来，炊烟袅袅升起，饭菜的香气从各家窗口飘出，混在一起，成了乡间最踏实的味道。我和小伙伴们在巷子里追逐，皮球拍地的“砰砰”声，混杂着我们的大笑，能传出很远。直到外婆站在门口，用悠长的语调喊我的小名，那声音穿过暮色，像一根温柔的线，把我拽回灯火温暖的家。
小时候的夜晚也格外迷人。没有那么多灯，月光就格外亮，亮得能看清夜来香的花瓣，能看见萤火虫在草丛里明明灭灭，像散落的小星星。躺在竹席上，摇着蒲扇，听外公讲古老的故事，听着听着，就坠入了缀满星星的梦里。
如今，我已长大，离那条小河很远，离那棵老槐树很远。外婆的蒲扇早已不知所踪，那把木头手枪也已在搬家的颠簸中遗失。可每当我在喧嚣的城市里感到疲惫，闭上眼睛，总能清晰地听见夏天的蝉鸣，闻到蒲扇的清风，看见那个在月光下奔跑的小小的我。
我的小时候，不是泛黄的照片，而是心底永远流淌的一条河。它洗去了浮躁，沉淀下最纯粹的快乐与温暖。那些简单的日子，像一颗颗种子，早已在我心里长成了庇荫一生的树。
