碗底的荷包蛋
北风敲窗的冬夜，我缩在被窝里数暖气片上的水珠。额头烫得像揣了个小火炉，喉咙里像塞着团干棉花，每咽口唾沫都带着铁锈味。
“吱呀” 一声门轴响，妈妈举着台灯走进来。橘黄色的光晕里，她的睡衣肩头洇着片湿痕，想来是刚从暖和的被窝里爬起来。“量个体温。” 她的声音比平时低了八度，体温计冰凉的玻璃头贴上我脖颈时，她先用手心焐了焐。
客厅的石英钟敲过十下，爸爸端着白瓷碗进来。碗沿冒着热气，葱花的香味混着淡淡的姜味钻进鼻孔。“快，趁热喝。” 他把我扶起来，在背后垫了床厚棉被。我捧着碗小口抿着，忽然咬到块滑嫩的东西 —— 是个荷包蛋，蛋黄流心的那种。
“爸，你怎么知道我想吃这个?” 我含着半口蛋羹含糊地问。他挠挠头笑了，指节在我额头上轻轻敲了下：“你上次发烧，在医院走廊里盯着别人的饭盒直瞅，嘴里还念叨‘要是有溏心蛋就好了’。”
后来我才知道，那个深夜，妈妈在厨房守了半小时，就为了等水开的瞬间把鸡蛋滑进锅里;爸爸翻遍了整个冰箱，才找到最后两个土鸡蛋。窗外的北风还在呼啸，但我裹着带着阳光味的棉被，嘴里含着流心的蛋黄，忽然觉得这场发烧也没那么难受了。
第二天清晨，我在床头柜上发现个保温杯。拧开盖子，里面是晾得温温的蜂蜜水，杯底沉着几粒胖大海。杯沿贴着张便签，是妹妹歪歪扭扭的字迹：“姐姐喝药药，快快好。” 原来有些温暖从不用刻意说出口，就像碗底悄悄卧着的荷包蛋，藏在最平常的日子里，却能焐热一整个寒冬。
一碗粥的温度
秋雨敲打着窗棂，我蜷缩在被窝里，额头滚烫。感冒带来的眩晕感让整个世界都在旋转，只有床头那盏小台灯固执地亮着，像黑夜里的灯塔。
"吱呀"一声，门被轻轻推开。妈妈端着白瓷碗走进来，蒸腾的热气在她眼镜片上蒙了一层白雾。她小心地坐在床沿，碗里的小米粥泛着金黄的光泽，米粒煮得恰到好处的绵软，上面漂着几颗红艳艳的枸杞。
"慢慢喝，小心烫。"妈妈的手托着碗底，另一只手把勺子递到我嘴边。粥的温度透过瓷碗传递到她掌心，我看见她手背上不知何时多了几道细纹。记得小时候发烧，也是这样靠在妈妈怀里，数着她毛衣上的小格子，一口口咽下带着淡淡甜味的米粥。
爸爸不知何时也进来了，手里拿着体温计和药片。他宽厚的手掌覆上我的额头，掌心的茧子蹭得皮肤微微发痒。"还有点烧。"他皱着眉头说，声音却比平时柔和许多。窗外的雨声渐渐小了，房间里只剩下勺子偶尔碰到碗壁的清脆声响。
半碗粥下肚，身上渐渐有了暖意。妈妈把我额前的碎发拨到耳后，指尖带着熟悉的护手霜香气。爸爸正弯腰调整我背后的靠枕，他的影子投在墙上，像一座安稳的小山。这一刻，病痛似乎都不那么难熬了——原来最有效的药，从来都不是苦的。
瓷碗渐渐见底，枸杞在碗底排成一个小小的笑脸。我迷迷糊糊地想，这碗粥里熬煮的何止是米粒，更是那些说不出口的牵挂，是揉碎在时光里的温柔。亲情的温度，永远比发烧时的体温更暖，比秋雨夜的被窝更让人安心。
亲情的温暖
那是一个寒冷的冬夜，我发起了高烧。额头滚烫，浑身发冷，整个人蜷缩在被窝里瑟瑟发抖。妈妈摸了摸我的额头，立刻紧张起来："这么烫，得去医院!"
爸爸二话不说，披上外套就往楼下跑，不一会儿就开车回来了。妈妈手忙脚乱地给我裹上厚厚的羽绒服，自己却只穿了一件单薄的毛衣。我迷迷糊糊地趴在爸爸背上，听见妈妈在车里不停地说："盖好被子，别冻着孩子。"
医院的走廊冷冰冰的，妈妈紧紧抱着我，生怕我被冻着。医生给我量体温时，我看见妈妈的手在微微发抖。39.5度!医生开了药，嘱咐我们要好好休息。回家的路上，爸爸把暖气开到最大，妈妈把我裹得严严实实的，生怕漏进一丝冷风。
凌晨两点，我被口渴的感觉惊醒。睁开眼，看见妈妈正坐在床边，手里端着一杯温水。"醒了?喝点水吧。"她的声音有些沙哑，眼睛里布满血丝。我接过水杯，发现她的手冰凉冰凉的。原来她一直没睡，就守在我床边。
第二天早上，我看见餐桌上摆着热腾腾的小米粥和煮鸡蛋。妈妈端来粥，轻声说："吃点东西吧，吃了药才会好得快。"我喝着粥，看见爸爸在厨房里忙碌的身影，闻到从厨房飘来的淡淡药香。
原来，亲情就是这样，它藏在深夜里的背脊上，躲在凌晨的守候中，温暖在一碗热粥里。不需要惊天动地的举动，只需要这些细小的关怀，就足以让我感受到世界上最珍贵的温暖。这份温暖，比任何暖气都更能驱散寒冷，比任何药物都更能治愈病痛。
