清晨五点二十，校园的灯一盏盏亮起，像有人悄悄把星空按进了水泥森林。我抱着篮球跑进体育馆，球面磨得发白，却映出我清晰的影子。别人还在梦里，我却急着去赴一场与风的约会——因为心里装着一个小小的梦：站在市联赛的决赛场，让球穿过网心的声音成为我青春的掌声。那一刻，我知道，只要心中有梦，眼里就有光，那光再微弱，也足以把前面的雾拨开。
初二那年，我身高一米五，被高年级学长“盖帽”盖到怀疑人生。回宿舍的路上，我把球塞进垃圾桶，发誓“再也不自讨苦吃”。夜里，下铺的室友把一张皱巴巴的纸条丢上来：“你运球的样子，像在给地面画画，别停笔。”我攥着那张纸条，心跳得像鼓，原来在我最狼狈的时候，也有人替我看见了光。于是，我悄悄把球捡回来，擦去上面的灰，也擦去了想放弃的念头。
此后，训练馆成了第二个家。我把旧手机绑在窗框上，录下每一次投篮，回放数“哐当”与“唰”的比例;用粉笔在墙上画线，练到手指渗血，只为让出手点高一厘米。傍晚的斜阳透过破窗，照在球场的三分线上，像给地面镶了一道金边，我在那条金边上来回奔跑，汗水滴进去，溅起细小的光斑。原来，梦想不是挂在嘴边的口号，而是被汗水反复浸泡后仍不褪色的底色。
决赛那天，整个体育馆被呐喊撑得鼓胀。最后十秒，我们仍落后一分。队友发球，我接球后假动作晃开防守，急停跳投——篮球离开指尖的瞬间，时间像被按下慢放键。我看见球穿过灯束，像一颗被命运点头的流星，划出我练习过千万次的弧线。“唰!”清脆落网，反超!终场哨响，队友扑过来把我压倒在地，世界天旋地转，耳边却无比安静，只剩心跳声在说：你做到了。
领奖台灯光刺眼，我却想起那些凌晨空荡的球馆、被汗水浸透的背心、以及室友递来的那张皱纸条。原来，真正的奖杯不是手中这块金属，而是那个无论跌倒多少次，仍愿意抬头看路的自己。心中有梦，眼里便有光;那光不来自外界，而来自胸腔里不肯熄灭的小小火星。它或许不能照亮整个世界，却足以把脚下的每一步，照成通往未来的银河。
