想看见你的笑作文
奶奶的笑，像极了老家屋檐下垂着的冰棱——好看，却总悬着，落不进我记忆的暖处。
自我记事起，奶奶的眉心就拧着道结。她总在灶前忙，蓝布围裙兜着四季：春天腌咸菜，夏天纳凉鞋，秋天晒柿饼，冬天煨红薯。我蹲在门槛上看她择菜，她的手在竹篮里翻飞，嘴角却抿成条直线，仿佛连皱纹都学会了沉默。“奶奶，”我拽她围裙角，“你笑一笑嘛，像隔壁阿婆那样。”她抬头，眼角的细纹里浮着层雾：“笑啥?日子不都这么过?”
变故发生在去年深秋。爷爷走后，奶奶的话更少了。她总坐在堂屋的老藤椅上，望着墙上爷爷的遗像发呆，藤椅吱呀摇晃，像在替她叹气。我放假回家，见她对着满院晒着的玉米发愣，金黄金黄的玉米粒落了满地，她也不弯腰拾——从前她总说“颗粒归仓”，如今却任由麻雀啄食。
那天我翻出旧相册，指尖停在张泛黄的照片上：年轻的奶奶扎着麻花辫，穿着红棉袄，站在油菜花地里笑，嘴角咧到耳根，露出两颗虎牙。照片背面有爷爷的字迹：“阿菊笑起来，像咱村的春汛。”我忽然鼻子发酸——原来奶奶也会笑，只是后来岁月的担子太沉，把她的笑压进了箱底。
我开始变着法儿逗她。清晨陪她去菜园摘菜，故意踩歪她的菜畦：“奶奶你看，我种的‘歪脖子青菜’多可爱!”她嘴上说“败家子”，却蹲下来帮我扶苗，指尖触到我手背时，我瞥见她唇角颤了颤。午后搬藤椅到院坝，我举着手机拍她：“奶奶，抖音上说老年人晒太阳要拍侧颜，显年轻!”她慌忙扯平衣角，却在我按下快门的瞬间，睫毛忽闪了一下，像蝴蝶振翅。
转折点在冬至那天。我照着视频学包汤圆，糯米粉沾了满脸，包出的汤圆奇形怪状，有的露着馅，有的裂着缝。奶奶被我缠得没法，系上围裙来帮忙。她揉面的手还是那么巧，面团在她掌心转着圈，渐渐光滑如玉。“你爷爷以前最爱吃芝麻馅的。”她忽然开口，声音轻得像落雪，“他说我包的汤圆，咬开是蜜罐子。”我抬头，正撞进她的目光里——那目光漫过岁月的河，落在对面空着的藤椅上，又慢慢收回，落在滚圆的汤圆里，嘴角竟浮起丝极淡的笑，像冰雪初融时，第一缕漏进竹帘的阳光。
那天傍晚，我们煮了汤圆。白胖胖的汤圆浮在锅里，奶奶舀起一碗，吹凉了递到我手里：“小心烫。”热气模糊了她的眉眼，我却看清了她眼角的笑纹——不是照片里少女的灿烂，是历经风霜后的舒展，像秋阳晒透的棉被，暖得人心尖发颤。
现在我每次回家，总爱搬个小马扎坐在她身边。看她择菜时哼两句跑调的山歌，看她给院角的月季浇水时哼着“茉莉花”，看她眯眼笑骂我“小皮猴”。我知道，那些被生活藏起的笑，终于在我的笨拙里，一点点回了家。
奶奶，我想一直看见你的笑。不是照片里的旧时光，是此刻灶膛里噼啪的柴火映着的笑，是汤圆碗里漾着的笑，是我们并排坐着，不说一句话，却满屋子都是春汛般的暖。
想看见你的笑作文
转学生林溪刚来我们班时，总是低着头，长长的刘海遮住眼睛，很少说话，更别说笑了。她就像一株安静的含羞草，轻轻一碰就会蜷缩起来。我心里暗暗许下一个小愿望：一定要让林溪笑起来。
我发现林溪特别喜欢画画，课间总在草稿本上涂涂画画。一次美术课，老师让我们画“我的快乐时光”。我偷偷瞄了一眼林溪的画，上面是一片灰蒙蒙的草地，只有一朵小小的、孤零零的花。我鼓起勇气，把自己的彩笔推到她面前：“林溪，用我的彩笔吧，这些颜色很鲜艳，画出来会更好看。”她抬起头，眼睛里闪过一丝惊讶，轻轻说了声“谢谢”，声音细若蚊蚋。
之后，我经常把自己的漫画书借给林溪，和她分享画里的搞笑情节。有一次，我看到她对着漫画书轻轻抿了抿嘴，虽然没有笑出声，但我知道，我的努力有了一点效果。我还拉着林溪加入我们的课间游戏，大家都特意照顾她，让她感受到集体的温暖。
真正让林溪笑出来的，是一次班级联欢会。我和几个同学商量，邀请林溪上台展示她的画画作品。当林溪的画作在大屏幕上播放时，同学们都发出了惊叹声。原来，她画了我们全班同学一起玩耍的场景，色彩明亮，充满了温馨。老师笑着说：“林溪的画里藏着对大家的喜爱呢!”林溪站在台上，看着台下同学们鼓励的目光，终于露出了一个甜甜的笑容。那笑容像春日里的阳光，温暖又明亮。
从那以后，林溪变得开朗多了，经常和我们一起聊天、玩耍，笑容也越来越多。看着她的笑，我心里甜甜的。原来，帮助别人收获快乐，自己也会收获双倍的幸福。
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教室最后一排，林屿像一座孤岛。
自转学来，他的嘴角从未上扬，连眼睛也覆着一层霜。下课铃响，同学们涌出教室，只剩他对着窗外发呆，手指在玻璃上划出一道又一道雾痕。我抱着刚发下的作文本，经过他桌前，无意中瞥见那篇《我的家》——只写了一句话：“我没有家。”字迹极深，像凿在纸上的裂缝。
傍晚，我留在班里出黑板报。颜料溅到脸上，我胡乱一抹，成了花猫。转身洗手时，竟发现林屿站在门口，夕阳把他的影子拉得很长。他抬手，似乎想敲门，又僵在半空。那一刻，我清楚地看见他嘴角微微牵动，像冰层下涌动的暗流，却终究没能裂开。
“有事吗?”我问。他低头，把一只折得方方正正的纸鹤塞进我手里，声音轻得像尘埃：“你……掉了。”说完匆匆离开。纸鹤用的是作业本纸，翅膀上却细心地描了几道蓝线，像远山的轮廓。我突然想：如果能看见他笑，该是什么模样?
第二天，我把家里的满天星剪下一枝，插在矿泉水瓶里，悄悄放在他桌角。花苞细小，如繁星未眠。第三天早读，他盯着那枝花，指尖碰了碰花瓣，像在确认是否真实。阳光斜照，他的睫毛抖了一下，嘴角终于扬起极浅的弧度——像春夜第一声蛙鸣，轻得几乎听不见，却让整个池塘苏醒。
我假装背书，用余光收藏那一瞬。原来，他的虎牙缺了一角，却因此让笑容更显真实。后来，我们成了朋友。一起给满天星换水时，他告诉我：纸鹤的蓝线，是他妈妈生前最爱的围巾颜色;而笑容，自从妈妈走后，就被他锁进了抽屉。
期末文艺汇演，班级合唱《夜空中最亮的星》。灯光亮起那一刻，我轻轻握住他的手腕，对他说：“抬头。”台下掌声如潮，头顶灯球旋转，洒下细碎光斑。我看见他深吸一口气，嘴角慢慢、慢慢地弯成月牙，像深夜终于破晓。那笑容里，有释怀，有感激，也有重新点燃的勇气。
演出结束，他把折了满满一罐的纸鹤塞进我怀里，罐身贴着一张小纸条：“谢谢你，让我把笑还给自己。”我抬头看他，灯光下，他的笑容明亮而坦然，像终于抵达岸边的船只。
我想，我会一直记得—— 那个傍晚，那个缺了一角却盛满星光的笑。 原来，想看见你的笑，只是想告诉你：你不必独自穿过漫长的黑夜，因为有人愿意做你的黎明。
想看见你的笑作文
你的笑，曾是我世界里最明媚的阳光。不知从何时起，这缕阳光被乌云遮蔽，我便日复一日地，盼望着能再次看见你的笑。
我的爷爷，是一位退休的老木匠。他的手布满老茧，指甲缝里总嵌着洗不掉的木屑，身上常年带着一股好闻的松木香。在我的童年记忆里，爷爷总是乐呵呵的。他一边哼着不成调的小曲，一边用刨子“唰唰”地打磨木头，阳光透过窗子，洒在他专注而满足的脸上。每当一件精致的小板凳或木头玩具在他手中诞生，他便会咧开嘴，露出被烟熏得微黄的牙齿，那笑容里满是藏不住的骄傲和慈爱。那是我见过最温暖的笑，像老木头一样，质朴，却能给人最踏实的依靠。
可是，爷爷老了。他的背不再挺拔，曾经灵巧的双手也开始微微颤抖。他最心爱的工具箱被束之高阁，落满了灰尘。他常常一个人坐在院子里的老藤椅上，目光空洞地望着远方，一坐就是一下午。他不再笑了，那张曾经写满笑意的脸上，只剩下岁月的沟壑和挥之不去的落寞。
我看在眼里，急在心里。我想再看见你的笑，爷爷。
我开始想尽各种办法逗他开心。我给他讲学校里发生的趣事，他只是淡淡地“嗯”一声;我用攒了许久的零花钱，给他买他最爱吃的桂花糕，他尝了一口，摇摇头说“太甜了”;我甚至笨拙地模仿他当年做木工活的样子，用积木搭了个歪歪扭扭的小凳子，他看了，眼神里掠过一丝光，但很快又黯淡下去。
那天下午，我又一次看到他摩挲着那个旧工具箱，眼神里满是失落。我忽然明白了，他不是不快乐，他只是失去了他所热爱和依赖的世界。
我跑回家，翻箱倒柜找出了一张泛黄的照片。照片上，年轻的爷爷正举着一把他亲手做的木头小刀，对着镜头开怀大笑，阳光下，他的笑容比阳光还要灿烂。
我拿着照片跑到爷爷身边，把它轻轻放在他的手心。“爷爷，”我小声说，“您看，您以前笑得多开心啊。您再给我做一把小刀好不好?就像照片里那样。”
爷爷拿起照片，浑浊的眼睛死死地盯着照片里的自己，他布满皱纹的手微微颤抖着。许久，他抬起头，看着我满是期盼的脸，又看了看身边那个落满灰尘的工具箱。他沉默了很久很久。
就在我以为又要失败时，他缓缓地站起身，走到工具箱前，用袖子拂去上面的灰尘，打开了那把生锈的锁。他拿出那把熟悉的刨子，虽然动作迟缓，但每一下都那么认真。
几天后，一把崭新的木头小刀出现在我面前。它被打磨得光滑无比，还带着松木的清香。爷爷把小刀递给我，有些不好意思地说：“老了，手不听使唤了，做得不好……”
我接过小刀，激动地给了他一个大大的拥抱。就在这时，我看见了他的嘴角，慢慢地，慢慢地向上扬起，最终，绽放出一个久违的笑容。那笑容虽然被皱纹簇拥着，却像穿过云层的阳光，瞬间照亮了我的整个世界。
那一刻，我紧紧握着手里的木头小刀，心里只有一个念头：爷爷，你的笑，就是我收到的，全世界最好的礼物。我多想，永远都能看见你的笑。
