那句话，是爷爷在弥留之际，用尽最后力气说出的。声音很轻，却像一枚楔子，牢牢钉进我十五岁的生命里。
“孩子，人活一世，不是来抢位置的，是来开荒的。”
那时的我，正被分数的洪流裹挟，在补习班与考场间疲于奔命。所有人都告诉我：跑得快些，再快些，把别人甩在身后。我像一只受惊的兔子，在名为“前途”的赛道上疯狂奔突。
爷爷是守林人，在大山里过了一辈子。他的世界由树木的年轮和山泉的路径构成。病重后，他执意要回山里。那个黄昏，他靠在老松树下，指着眼前层叠的山峦对我说出了那句话。夕阳给他的白发镀上金边，他的手枯瘦如柴，却稳稳地指向整片山谷。
“你看，”他喘息着说，“这满山的树，哪一棵是抢了别人的阳光才长大的?它们只是把根扎深，各长各的。松树不羡慕杨树高，灌木也不嫉妒花朵香。”
一阵山风吹过，林涛如海。爷爷闭上眼睛，像在聆听一场伟大的音乐会。“听见了吗?每棵树都在唱自己的歌。”
回城后，世界依旧喧嚣。但奇怪的是，当我再次面对排名与竞争时，内心竟有了一片山的沉着。我不再焦灼地窥视别人的跑道，而是开始寻找自己真正愿意深耕的土地。我发现同桌的漫画充满灵气，后桌的编程代码如诗般简洁，而我自己，竟能在篮球场上组织起精妙的战术——这些，都是独一无二的“荒原”。
如今，我依然在努力，但不再是为了抢占某个显眼的位置。我学习，像红杉把根扎进大地;我创造，像山泉自顾自地开辟河道。当有人质疑这种“缓慢”时，我只是笑笑，想起爷爷的话——我们不是来抢位置的，是来开荒的。
爷爷的坟就在那片山林里，上面已长出青青草芽。清明时我去看他，发现坟边有一棵小树，正向着阳光伸展枝条。它不着急，也不慌张，只是从容地生长着，仿佛知道，这片天空足够辽阔，容得下每棵树以自己的姿态指向苍穹。
那句话，如今已长成我心中的一片山林。风过时，满山树木都在重复那个黄昏的低语：去开荒吧，孩子，这世界大得很，总有属于你的，无人踏足的原野。
