家乡的烧饼
清晨的巷子里，总能闻到一股独特的香味，那是烧饼出炉时特有的焦香，混合着芝麻的醇厚气息。这缕香气像一只温柔的手，轻轻拽着每个路人的衣角，把他们引进那间冒着热气的烧饼铺。
家乡的烧饼有着金黄酥脆的外皮，咬一口"咔嚓"作响，像是冬天里踩碎薄冰的声音。师傅们总说，这酥脆全靠手艺——面团要揉得筋道，油酥要调得恰到好处，每一步都讲究火候。最妙的是那层密密麻麻的芝麻，像黑色的小珍珠镶嵌在饼面上，在烤炉里滋滋作响，散发出诱人的香气。
记得小时候，我总爱蹲在烧饼铺的玻璃窗外，看师傅们做烧饼。他们揪下一团面，在案板上擀得圆圆的，抹上油酥，撒上葱花或咸盐，再撒上一层芝麻，最后用手轻轻一按，放进烤炉里。透过烤炉的玻璃门，能看到烧饼慢慢鼓起，表皮渐渐变成诱人的金黄色。
放学回家路上，我总要用零花钱买一个刚出炉的烧饼。捧在手里还烫乎乎的，咬一口，外酥里嫩，葱香和麦香在嘴里绽放。冬天捧着烧饼暖手，夏天吃得满头大汗，这味道早已深深烙在我的记忆里。
如今走南闯北，尝过无数美食，却始终忘不了家乡烧饼那独特的味道。它不仅是一种小吃，更承载着我对家乡的思念，就像那缕飘散在巷子里的香气，永远温暖着游子的心。
巷口的烧饼香
老槐树底下的烧饼炉总在清晨冒起白汽，王大爷用蒲扇扇着炉底的炭火，芝麻的焦香混着面香，能飘满半条街。我攥着两毛钱跑过去时，他正把发好的面团摔在青石案上，“砰砰” 声惊飞了枝头的麻雀。
面团在他手里转着圈，沾了芝麻的擀面杖压出花纹，再用指尖捏出圈花边。贴进炉膛前，王大爷总要往饼上抹点自家腌的辣椒酱，红亮亮的，像给烧饼点了颗朱砂痣。炉子里的火光舔着饼底，原本雪白的面团渐渐鼓起，变成琥珀色，芝麻在高温下炸开，香得人直咽口水。
刚出炉的烧饼烫得没法拿，我用袖口裹着，边跑边啃。外皮脆得掉渣，里面的瓤却软乎乎的，混着芝麻的香和辣酱的微辣，烫得舌尖发麻也舍不得松口。奶奶总说：“慢点吃，王大爷的炉子要烧到日头偏西呢。”
有次发烧没胃口，王大爷特意烤了个甜口的烧饼，在面里掺了红糖。他把烧饼掰成小块放进我手里，粗糙的掌心带着炉灰的温度：“吃了甜烧饼，病就跑啦。” 那天的阳光透过窗棂，落在烧饼碎屑上，像撒了把金粉。
现在每次回老家，我都要在烧饼炉前站会儿。王大爷的背更驼了，可擀面杖压出的花纹还是那么匀，芝麻照样撒得像星星。咬一口热烧饼，脆渣落在衣襟上，突然明白，家乡的味道从来不用刻意记，它就藏在这口滚烫的香里，等着我们在某个清晨，循着记忆找回来。
老街的烧饼
清晨五点半，老周烧饼铺的灯就亮在了巷口。铁鏊子与炉壁碰撞的脆响是整条街的闹钟，混着芝麻爆裂的噼啪声，把睡梦中的小镇一点点烤出焦香。
老周做烧饼的手艺是祖传的。发好的面团在他手里变成听话的白云，擀面杖滚过三下就成了完美的圆。最神奇的是甩饼上鏊子的动作——手腕轻抖，面饼便旋转着飞向铁板，像杂技演员的飞盘，总能准确落在最恰当的位置。
刚出炉的烧饼是艺术品。金黄的饼面鼓起小丘，芝麻在热气中微微颤动。咬破脆壳的瞬间，麦香混着猪油香涌出来，烫得人直呵气也舍不得松口。老周总用旧报纸包烧饼，油渍在新闻铅字上晕开，把今日头条也染得喷香。
雨天是吃烧饼的好时辰。湿漉漉的伞尖抵在铺子门口，人们捧着热烧饼呵白气。水珠从檐角滴进面缸，老周就势多揉进一把面，说是"老天爷赏的调料"。蒸汽糊满玻璃窗，把排队的人影都揉成了面团。
如今老周的儿子给铺子装了扫码支付，可老主顾们还是习惯往铁罐里扔硬币。那叮当声和二十年前一样清脆，只是罐底多了张泛黄的合照——年轻时的老周站在同样的位置，背后"国营第三食堂"的招牌早已成了古董。
《家乡的烧饼》
清晨五点，老城的石板路还浸在薄雾里，烧饼铺的木门却已“吱呀”一声亮起昏黄的灯。灶膛里的炭火“噼啪”作响，像热情的前奏。师傅把案板拍得“咚咚”直响，面团在他手里翻飞，眨眼就成了圆月般的饼坯。他蘸水、撒芝麻，手腕一抖，黑白相间的“星星”便稳稳落在饼面。
真正的魔法在炉膛。师傅把饼胚贴在炉壁，炭火的红舌立刻舔上来。三分钟，饼面鼓起金黄的泡，芝麻噼里啪啦跳舞;五分钟，焦香冲破炉口，像一条无形的绳子，把整条街的馋虫都牵来。我排在队尾，看师傅用火钳轻轻一敲，烧饼“嗒”地落进竹篮，热气像白烟小蛇，盘旋而上。
第一口必须站着吃。外壳薄如宣纸，却脆得掉渣，“咔嚓”一声碎在掌心;内里却蓬松柔软，麦香混着芝麻香，像阳光晒过的棉被。我贪心夹一根刚炸的油条，烧饼的焦脆裹住油条的酥软，“咔嗞”一声，油香四溢，连呼出的气都带着甜味。
外地的同学总问：不过一张面饼，为何让人惦记?我笑而不语。直到今年中秋，我把真空包装的烧饼寄给远在北京的表姐。她拍照回来：烧饼已凉，却掰得碎屑满桌，她正一片片往嘴里送，背景是霓虹闪烁的长安街。那一刻我才明白，家乡的烧饼不只是味道，更是一张返程车票——无论走多远，只要想起那口焦香，就能立刻回到雾气缭绕的老城清晨。
