那个黄昏，我在爷爷的遗物里发现了一本泛黄的笔记本。翻开扉页，歪歪扭扭的字迹映入眼帘：“今天豆角开花了，紫色的小花像蝴蝶。孙子笑了。”
我一页页翻下去，泪水模糊了视线。
“7月12日，阵雨。雨后和孙子一起找知了猴，他高兴得像过年。”
“8月3日，晴。教孙子认北斗星，他说像一把勺子。孩子的眼睛真亮。”
“9月1日，阴。孙子要回城了。他偷偷在枕头下放了块糖，我假装没看见。”
原来，爷爷一直在用他仅识的几百个字，记录着那些被我忽略的瞬间。在我忙着追逐远方的年纪，他却把每一个平凡的日子都过成了诗。
记得最后一个暑假的傍晚，我们坐在院子里乘凉。他摇着蒲扇，为我指认天上的星星。
“那是牛郎，那是织女。中间那条亮闪闪的，就是银河。”
萤火虫在草丛间明明灭灭，像不小心跌落的星辰。爷爷突然说：“人这一辈子，就像这萤火虫。能发光的时候不多，但要记得发光。”
那时我不懂这句话的重量。直到后来，在城市拥挤的地铁里，在熬夜加班的深夜里，在一次次跌倒又爬起的瞬间，我才明白——爷爷用他最朴素的方式，教会了我如何在一地鸡毛中发现光。
那些被认真记录的黄昏，那些被小心收藏的瞬间，都是生活给予我们最珍贵的小幸福。它们像散落在时间里的珍珠，需要你用心的线才能串起。
如今，我也开始学着爷爷的样子，在手机备忘录里写下：
“今天下雨了，咖啡馆的猫在窗台上睡觉。”
“路边的桂花开了，香了一整条街。”
“母亲打来电话，说梦见我小时候。”
生活的诗意，就藏在这些细微之处。它们不需要轰轰烈烈，只需要你愿意停下来，感受一阵风，记住一个笑容，珍惜一次相遇。
爷爷的笔记本最后一页写着：“幸福不是追求远方，而是学会驻足。”原来，最珍贵的小幸福，一直都在我们身边闪闪发光，像夜空中最平凡的星星，像草丛里最微弱的萤火，安静地等待着被发现。
