傍晚的街道，霓虹像打翻的颜料，映得人脸五彩斑斓。我抱着书包站在公交站，耳机里循环着单调的鼓点。车门开了，人潮把我涌到角落。身旁，一位白发老人拄着拐杖，另一只手拎着沉重的塑料袋，身体随着急刹左右摇晃，却没有人抬头。那一刻，我尝到城市最普遍的味道——冷漠，它比寒风更刺骨。
我抓紧扶手，心里打鼓：让座并不难，可万一他拒绝?周围目光像隐形的墙，把我困在“沉默大多数”里。就在此时，前排一个穿校服的女孩“嗖”地起身，伸手托住老人的胳膊，声音脆亮：“爷爷，您坐这儿!”老人连声道谢，褶皱里开出感激的花。车厢依旧嘈杂，我却仿佛听见“咔嚓”一声，那堵透明的墙裂了缝。
我悄悄打量女孩——她没戴耳机，眼睛亮得像雨后的黑曜石。突然，司机一个急刹，一位抱着婴儿的妈妈踉跄上车。我鼓起勇气，学着女孩的话：“阿姨，坐我这儿!”起身的瞬间，胸口像被阳光晒暖。妈妈怀里的婴儿对我咧嘴笑，那没长牙的笑容，像给我颁发一枚沉甸甸的勋章。
更奇妙的在后头。见我和女孩让座，后排几个年轻人也纷纷站起，原本僵直的车厢像被解冻的河流，慢慢流动出善意。老人下车时，拐杖敲地声竟带着节奏;司机也通过后视镜冲我们竖起大拇指。我第一次发现，温暖会传染，它只是需要一根火柴点亮。
回到家，我把车厢里的故事告诉妈妈。她笑着递给我一杯热牛奶：“你看，拒绝冷漠不用惊天动地，有时只需要一句提醒、一个动作。”我捧着杯子，热气扑在脸上，像把城市的冷雾也融化。窗外，霓虹依旧闪烁，却不再刺眼;耳机里，鼓点依旧，却多了轻快的旋律。
第二天，我把这段经历写成广播稿，投给校园电台。播音同学声情并茂地朗读，走廊里不时有同学对我竖起大拇指。我知道，那根点燃的火柴，已经悄悄递到更多人手里。拒绝冷漠，原来不是宏大的宣言，而是我们在生活缝隙里，一次次伸手、一次次微笑、一次次让座的瞬间。当这些瞬间连成线，再冷的城市，也会被织成一张暖融融的网。
