我的爷爷奶奶作文
我的童年，是被爷爷奶奶的蒲扇摇大的。
爷爷是个“老木匠”，工具箱锁在堂屋后窗下，铜锁磨得发亮。我总爱蹲在旁边看他刨木头，松木香混着他身上的烟草味漫开来。他刨花卷得像朵蓬松的云，我就追着跑，他就笑：“小馋猫，这是给你攒的‘雪花’，留着冬天引兔子。”后来我才知道，那些“雪花”早被他悄悄塞进了我的布娃娃肚子里，填得鼓鼓囊囊。
奶奶的手像会变魔术。她的蓝布围裙兜里总装着糖，针线筐里永远有补了一半的袜子。我小时候总把裤子膝盖磨破，她戴着老花镜补，针脚歪歪扭扭的，偏要在破洞周围绣朵小太阳。“破了的地方补朵花，就成宝贝啦。”她捏着我的脸说。现在我衣柜里还有条带小太阳补丁的牛仔裤，洗得发白，却舍不得扔。
他们住在巷尾的老房子里，院子种着棵石榴树。每到夏天，爷爷摇着蒲扇讲故事，奶奶端来冰镇的绿豆汤，石榴花开得像小火苗，蝉鸣在叶底滚成一片。我趴在石桌上写作业，爷爷的蒲扇一会儿给我赶蚊子，一会儿给他自己扇风，扇着扇着就睡着了，口水洇湿了半块凉席。
去年秋天，奶奶在石榴树下摔了一跤。我去医院看她，她正攥着爷爷的手掉眼泪：“我这把老骨头，怕是要拖累你了。”爷爷拍着她的背笑：“说什么傻话，当年你给我纳鞋底，我也说拖累，结果穿了三十年。”阳光透过窗户照在他们斑白的头发上，像落了层薄雪。
现在我常回老房子，石榴树又结了果。爷爷的工具箱还在老地方，奶奶的针线筐里多了副老花镜。我剥着石榴籽儿给他们吃，甜津津的汁水流进喉咙，恍惚又看见两个老人坐在树下，一个摇蒲扇，一个绣太阳，把岁月缝成了一首温温的歌。
我的爷爷奶奶作文
在我成长的时光里，总有爷爷奶奶的陪伴，他们的爱像冬日暖阳，温柔包裹着我，藏在每一顿热饭里，每一次叮嘱中，平凡却动人。
爷爷的手布满老茧，却格外灵巧。他总爱坐在院子里的老藤椅上，给我编竹篮、做木玩具。每当我放学回家，总能看见他戴着老花镜，指尖在竹条间穿梭，阳光洒在他银白的头发上，格外慈祥。有一次我想要一个小竹筐装文具，爷爷连夜赶制，第二天一早便把打磨光滑的竹筐递到我手里，筐沿还刻着小小的星星。爷爷话不多，却总用行动满足我的心愿，他的爱藏在每一件亲手做的小物件里。
奶奶的爱，都融在了烟火气里。每天天不亮，她就钻进厨房，为我准备可口的早餐。无论是热气腾腾的豆浆油条，还是软糯香甜的粥品，每一样都藏着她的用心。我挑食不爱吃青菜，奶奶就把青菜切碎，做成彩色的饺子或面条，耐心哄我吃下。傍晚我写作业时，奶奶总会端来一盘削好的水果，坐在一旁安静地择菜，不打扰我却时刻陪着我，灯光下她的身影，让我格外安心。
周末的时候，爷爷奶奶会带我去田间散步。爷爷教我认识庄稼，奶奶给我摘路边的野花，我们的笑声洒在田埂上。他们总把最好的都留给我，用温柔的陪伴守护我长大。
爷爷奶奶的爱，朴实而深沉。有他们在，我便有了最坚实的依靠。我愿时光慢些走，好好陪伴他们，就像他们一直陪伴我那样。
我的爷爷奶奶作文
爷爷像一棵老槐树，奶奶像树下绕着的炊烟，他们并肩站在故乡的院门口，一立就是半个世纪。
爷爷的话不多，却爱把故事藏进声音里。清晨五点，他拎着旧收音机，在院子里踱方步，京剧的胡琴一响，他微闭的眼睛也跟着“咿——呀——”地晃头。我趴在窗台上偷看，露水把他的布鞋吻成深色，他却浑然不觉，像一棵会唱戏的树。收麦那天，他把我扛上肩头，让我指挥“收割机大军”。风掠过金色麦浪，我尖叫，他大笑，笑声像麦粒哗啦啦落进麻袋，沉甸甸的。
奶奶则把温柔揉进面团。灶膛里的柴火“噼啪”作响，她手中的擀面杖“咯吱咯吱”，像在唱一首古老摇篮曲。我偷揪一小团面，捏成歪歪扭扭的小兔子，她也不恼，只把它放进蒸笼，出锅时，小兔子白白胖胖，她点点我的鼻尖：“看，丑小鸭变天鹅喽!”冬日早晨，她往我书包侧袋塞一只暖烘烘的鸡蛋，笑纹像窗外冰花一样绽开：“路上冷，让它先替你暖手。”
去年深秋，爷爷病倒，奶奶一下子瘦成一张旧信纸。她每天五点起床，先给爷爷擦脸，再把收音机调到京剧频道，胡琴一响，爷爷的手指在被面上轻轻打拍子，像老槐树在风里摇剩下的几片叶子。我放假回家，推开门，看见奶奶正扶着爷爷在走廊练步，两人影子叠在一起，像炊烟缠着树梢。爷爷喘着气说：“老树……还不想倒。”奶奶拍拍他的背：“那就再陪我走一段。”
傍晚，我帮他们收被子。夕阳把他们的白发染成金色，我伸手抓住一缕光，却摸到满掌的皱纹。那一刻，我忽然明白：所谓岁月，不过是他们把彼此活成了对方的影子，而我，要把这影子继续带在身后，走得远一些，再暖一些。
我的爷爷奶奶作文
书桌的玻璃板下压着一张泛黄的老照片：爷爷坐在藤椅上，手里端着紫砂壶，眯着眼笑;奶奶站在一旁，手里拿着蒲扇，正欲为他驱赶蚊虫。照片里的时光很慢，慢得仿佛能听见茶香氤氲的声音。
爷爷是个"老棋迷"。午后，他总在院子里摆开棋盘，对手是那棵老槐树。我蹲在旁边，看他修长的手指捏着"炮"，在空中划出优美的弧线，然后"啪"地一声落在楚河汉界。"小丫头，想学吗?"他一有空就教我，可我总把"马"走成"日"，把"象"飞不过河。爷爷从不生气，只是捋着胡须笑："不急，不急，人生如棋，慢慢来。"他的耐心像井水，冬暖夏凉，取之不尽。
奶奶的阵地在厨房。她的围裙永远带着淡淡的油烟香，那是我记忆里最安心的味道。清晨，她变戏法似的端出金黄酥脆的鸡蛋饼;傍晚，灶台上咕嘟着排骨藕汤的浓香。最难忘的是冬至，她戴着老花镜，手指沾着面粉，一个一个地包着饺子，嘴里念叨着："我孙女爱吃韭菜馅的，多放点虾皮提鲜。"那饺子皮薄馅大，咬一口，鲜美的汤汁在舌尖绽放，暖意顺着喉咙一直流到心底。
夏夜，我们三代人坐在院子里乘凉。爷爷摇着蒲扇讲三国，奶奶剥着橘子，把最甜的瓣儿塞进我嘴里。萤火虫在脚边飞舞，星星在头顶眨眼，我靠在奶奶膝上，听着爷爷的故事，闻着橘子皮的清香，常常就这样睡着。梦里，爷爷的棋局还在继续，奶奶的厨房永远飘着香。
如今，爷爷的藤椅空了，奶奶的灶台冷了。可每次回家，我总习惯性地喊一声"爷爷奶奶"，仿佛他们还在那扇虚掩的门后，等着我放学归来。照片里的笑容依旧，而我知道，那份被棋局和饭菜包裹的爱，早已刻进我的生命里，成为最温暖的底色。
