我等着你回来作文
阳台上的日历被我画满了红圈，每个圈都写着“还有10天”。因为你要走了，去很远的城市读大学，要很久才能回来。
你走的那天，我帮你把行李箱塞得满满的：晒干的桂花、你爱吃的酱黄瓜，还有我们一起拼了一半的乐高。车开走的时候，我追着车窗挥手，直到你的身影变成一个小黑点。从那天起，我的小闹钟就多了一项任务——每天提醒我“等你回来”。
每天放学，我都会去信箱看看，哪怕明知道不会有信。路过小区门口的奶茶店，会下意识回头，好像你还站在那儿笑着说：“这家新品第二杯半价，给你也买一杯?”晚上写作业时，总觉得你会推门进来，把切好的水果放在桌角，然后坐在我旁边看书。
秋风起了，我捡了一片最红的枫叶夹在书里，想着下次见面时拿给你看。妈妈说，等待会让重逢变得更甜。我把想念写在日记本上，折成纸飞机，飞进抽屉最深处。因为我知道，不管多久，只要你转身，就能看见我在老地方，带着笑，等着你回来。
我等着你回来作文
爸爸出差的那天，天阴沉沉的。他牵着我的手，反复叮嘱我：“要听妈妈的话，好好学习，爸爸很快就回来。”我用力点点头，看着爸爸的身影消失在车站门口，眼泪忍不住掉了下来。
从那以后，我每天都盼着爸爸回来。放学回家，我第一件事就是跑到窗边，望着爸爸平时回来的方向，希望能看到他熟悉的身影。妈妈说，爸爸在外地努力工作，是为了给我更好的生活。
晚上睡觉前，我会把自己画的画放在爸爸的枕头边，那是我画的我们一家人，手牵着手，笑得特别开心。我还会给爸爸发语音，告诉他我今天在学校表现得很好，得了小红花。
爸爸每天都会给我打电话，问我吃饭了没有，作业写完了没有。听到他的声音，我就不那么想念他了。我知道，爸爸也在远方惦记着我。
爸爸，我等着你回来。等你回来，我要给你一个大大的拥抱，要把我学会的新歌唱给你听，还要和你一起去公园放风筝。我相信，你很快就会回到我身边。
我等着你回来作文
站台的时钟指向下午三点，我攥着那张被手汗浸湿的车票，目光穿过熙攘的人群，死死盯着检票口。那是开往广州的列车，而你，即将从那里回来。
你离开的那天，也是这样一个阴雨绵绵的秋日。三百六十五个日夜，门口的梧桐叶绿了又黄，黄了又落，我每天都在日历上画一个红圈，那是你承诺归来的倒计时。电话里，你的声音总是带着疲惫："等爸爸忙完这阵就回去看你。"可这一"阵"，就是整整一年。
等待是漫长的。我把期末考试的成绩单压在书桌玻璃板下，等着给你惊喜;我攒下零花钱买了副厚厚的毛线手套，怕冬天工地上的你冻着手指;我甚至学会了包饺子，因为你说最想念家乡饺子的味道。每当邻居家的爸爸带着孩子放风筝，我就站在阳台上，看着远方那条通往车站的路，想象着你拖着行李箱出现在拐角处的样子。
昨夜下了大雪，我凌晨就醒了，跑到院子里扫出一条路，生怕你回来滑倒。奶奶说我傻，可我知道，你为了这个家，在千里之外扛水泥、搬砖，手上的老茧厚得能割破纸。你把所有的苦都吞进肚子里，只留下电话里轻快的笑声。所以我要等你，必须等你，在这个寒冷的冬日，用最温暖的姿态。
"由北京开往广州的K527次列车即将到站……"
广播声打断了我的思绪。我的心跳得厉害，喉咙发紧。人群开始涌动，我踮起脚尖，在一张张陌生的面孔中搜寻着那个熟悉的身影——微驼的背，沧桑的脸，还有那双总是充满歉意的眼睛。
"爸!"我看到了你。
你瘦了，黑了，鬓角的白发在寒风中格外刺眼。你背着一个褪色的蛇皮袋，里面装的全是给我的礼物：广州的点心、崭新的书包，还有一双你舍不得穿的新球鞋。你看见我，浑浊的眼睛瞬间亮了起来，张开双臂向我走来。
我冲过去，撞进你怀里。那一刻，所有的等待都有了重量。你身上是汗味、烟味和火车车厢的味道，可我觉得那是世界上最好闻的气息。
"儿子，等久了吧?"你摸着我的头，声音哽咽。
"不久，"我摇摇头，紧紧拉住你粗糙的手，"只要你回来，多久我都等。"
雪还在下，但我的心里却升起了一轮太阳。回家的路上，我们的脚印深浅不一地延伸向家的方向，那是等待的终点，也是团圆的开始。
我等着你回来，不仅仅是为了这一刻的拥抱，更是为了告诉你：无论走多远，这里永远有人，在等你回家。
我等着你回来作文
我等着你回来，在这棵老槐树下，已经等了整整一个夏天。
那是去年九月，你背着行囊踏上远行的列车时，我送你到村口的老槐树下。你笑着说：“姐，等我挣了钱就回来盖新房，让咱家过上好日子。”我点点头，从口袋里掏出一个用红绳系着的平安符，塞进你手心：“好好照顾自己，别让家里人担心。”
火车开动时，你把脸贴在车窗上，我看见你的嘴一张一合，虽然听不见，但我知道你说的是“姐，我走了”。我追着火车跑了好几步，直到它消失在铁轨的尽头。
从此，等待成了我生活的一部分。
每天清晨，我都要在老槐树下站一会儿。看晨光穿过槐叶，在地上投下斑驳的光影;听鸟儿在枝头欢唱，仿佛它们也在替我呼唤远方的人。我习惯了抬头看云，因为你说过，云朵会传递思念。我学会了辨认不同形状的云，把最白最软的那朵想象成你的笑脸。
槐树下有一块平整的石头，是我和你小时候玩耍的地方。现在，它成了我的邮筒——我把写好的信放在石头下，想象着有一天你会突然出现，读到这些文字。信里写满了家常：母亲的膝盖又在雨天疼了，父亲的烟瘾戒掉了，邻居家的小狗生了一窝崽，还有院子里那株你亲手种的月季，今年开得格外艳丽。
等待的日子并不总是平静的。有时，我会在深夜里惊醒，担心你在陌生的城市是否安好;有时，我会对着电话发呆，明明很想拨通那个号码，却怕打扰你的工作。我学会了把思念熬成耐心，把牵挂酿成希望。
夏天来了，槐树开花了。一串串白色的花穗垂下来，散发着淡淡的清香。蜜蜂在花间忙碌，就像我忙碌的心。我常常坐在树下，看着花瓣随风飘落，落在我的肩头、发间，仿佛是你从远方寄来的问候。母亲说，我守着这棵树的样子，像在守着一个约定。
槐树的影子从短变长，又从长变短。我看着它从嫩绿到深绿，再到如今的金黄。等待的痕迹，也悄悄爬上了我的眼角——不是皱纹，而是岁月沉淀下来的平静。
那天傍晚，夕阳把槐树的影子拉得很长。我照例坐在树下，看着村口的路。远处，汽车的灯光由远及近，我的心脏突然加快了跳动。车子在槐树前停下，车门打开，一个穿着格子衬衫、晒得黝黑的年轻人走了下来。
他提着行李，站在槐树下，抬头看了看茂密的树冠，又低头看了看地上的影子。然后，他的目光落在了我的身上。
时间仿佛静止了。
“姐……”他试探着叫了一声，声音有些沙哑。
我站起身，眼泪不受控制地涌了出来。阳光透过槐叶，洒在他身上，也洒在我身上。我们之间的距离不过十米，却隔了整整一个夏天的等待。
他快步走过来，放下行李，一把抱住我。我闻到他身上熟悉的汗水味，混着旅途的风尘，还有淡淡的槐花香。他比去年更高了，肩膀也更宽了，但拥抱的力度却和记忆中一样温暖。
“我回来了。”他说。
我等了你回来，等了整整一个夏天。而等待的意义，就在这简单的三个字里——所有的思念，所有的牵挂，所有的孤独，都在这一刻找到了归宿。
老槐树静静地立着，见证过无数次离别，也见证过无数次重逢。它的年轮里，又将刻下这一圈，关于等待与归来的故事。
