发令声响的瞬间，我的双腿像被弹簧弹出，冲出起跑线。操场的跑道在眼前延伸，八百米的距离，此刻显得如此漫长。
我是最后一个报名参加校运会八百米比赛的人。体育委员拿着报名表问了一圈，没人愿意接这个烫手的芋头。最后，他的目光落在我身上：“你试试?”我点点头，没说话。其实我连跑步都很少，更别说比赛了。
训练的日子并不轻松。每天放学后，我独自在操场跑圈。第一圈还能坚持，第二圈就开始喘，第三圈腿像灌了铅，第四圈几乎走不动。夕阳把我的影子拉得很长，跑道上只有我一个人的脚步声，沉重而缓慢。有几次，我跑到一半就想放弃，但想起报名表上我的名字，又咬着牙继续。
比赛那天，阳光很好，操场上围满了人。我站在起跑线，心脏跳得厉害，手心全是汗。周围的选手都在做热身，只有我僵硬地站着，盯着脚下红色的跑道。
“砰!”
声响了。我冲了出去，但很快就被甩在后面。第一圈，我还能跟上队伍;第二圈过半，我的呼吸开始乱了，双腿发沉。耳边是风声、脚步声、观众的加油声，但我的世界只剩下自己急促的呼吸和越来越重的心跳。
“坚持住，就剩半圈了!”看台上有人喊。
我抬起头，看见班主任站在跑道边，手里拿着秒表，对我比了个“加油”的手势。他的身影在阳光下有些模糊，但我能看清他眼里的期待。
我开始调整呼吸，不再看别人，只盯着前方的跑道。一步，两步，三步……每一步都像踩在棉花上，但每一步都坚定地向前。我的喉咙干得冒烟，肺部像有火在烧，但心里有个声音在说：不能停，不能停。
最后一百米，我看见了终点线。红色的丝带在风中飘扬，像一面胜利的旗帜。我的腿已经不听使唤了，完全是靠惯性在跑。周围的声音都消失了，我只听见自己的心跳，咚咚，咚咚，像战鼓一样敲击着我的胸膛。
还有五十米，三十米，十米……
我闭上眼睛，用尽最后一丝力气，向前扑去——
身体撞上终点线的瞬间，我听到了欢呼声，也听到了自己沉重的喘息声。我趴在地上，脸贴着塑胶跑道，热乎乎的，带着太阳的味道。汗水流进眼睛里，涩涩的，但我顾不上擦。
我冲过了终点。虽然不是第一名，甚至不是前三名，但我冲过了终点。
同学们跑过来扶我，递水的递水，擦汗的擦汗。班主任走过来，拍了拍我的肩膀：“好样的，你做到了。”他的声音里带着笑意，眼里闪着光。
我瘫坐在草地上，看着跑道上其他选手陆续冲过终点。有人欢呼，有人失落，但每个人的脸上都有一种释然的表情——不是因为名次，而是因为自己战胜了那个想要放弃的自己。
那一刻，我忽然明白了什么。我冲过的不仅仅是那条红色的终点线，更是心里那条无形的线——那条叫做“我不行”、“我做不到”的线。那条线曾经拦在我面前，比四百米跑道还要漫长，还要难以逾越。
后来，我在笔记本上写下：“我冲过了终点。”不是为了炫耀，而是为了记住。记住那个在跑道上几乎要放弃却又咬牙坚持的自己，记住那些独自训练的黄昏，记住终点线前那几秒的决绝。
如今，每当我遇到困难想要退缩时，我就会想起那个下午。想起发令声响时的紧张，想起跑步时肺部灼烧的感觉，想起冲过终点后趴在跑道上的释然。然后我会告诉自己：连八百米我都能冲过去，还有什么坎是过不去的呢?
我冲过了终点。这不仅仅是一次比赛的结束，更是一次成长的开始。它让我明白，真正的胜利不是超越别人，而是超越那个昨天的自己;真正的终点不在跑道尽头，而在你决定不再放弃的那一刻。
那条红色的终点线，至今还飘扬在我的记忆里，像一面旗帜，提醒着我：无论路有多长，只要坚持向前，终有一天，你会冲过属于自己的终点。
