初见是三月，老槐树刚抽出新芽，嫩绿的叶尖还带着茸毛。阳光从稀疏的枝桠间漏下来，在水泥地上投下晃动的光斑。他坐在靠窗的位置，摊开的语文课本散发着油墨与旧纸混合的气息。
“如坐春风里”——老师在黑板上写下这四个字时，粉笔灰簌簌飘落。他说这是程颢《春日偶成》里的句子，形容与品德高尚的人相处，如沐春风。那时我还不懂，只觉得教室里的风确实温柔，拂过脸颊，带着窗外泥土解冻的清新。
二十年后，我再次翻开那本泛黄的课本，指尖摩挲着页边那行稚嫩的批注：“如坐春风里，流光二十年”。字迹已经模糊，像被岁月浸润的水墨。原来当年那个坐在春风里的少年，早已在心里埋下了时间的种子。
这些年，我坐过许多“春风”里。是毕业那年，导师在离别信里写“愿你永远保持对世界的好奇”时，窗外梧桐叶正沙沙作响;是异乡第一个春天，房东太太送来一盆水仙，说“在屋里养点生气”;是某个深夜加班后，同事递来一杯热茶，说“歇会儿再走，春夜还长”。
每一次“如坐春风”的时刻，都像时间长河里的涟漪。当时只道是寻常，多年后回望，才发觉那些瞬间早已凝结成生命的琥珀。二十年流光，带走的是青春的莽撞，留下的却是这些“春风”里获得的温柔质地。
老槐树还在原来的位置。它比二十年前粗壮了许多，树皮上的纹路深了，像老人的皱纹。树下坐着的不再是当年的我们，而是新的学生，捧着手机，说着我听不懂的流行语。但阳光穿过树叶的姿势没变，光斑落在水泥地上的形状，竟也和二十年前相差无几。
时间在这里打了个结。我坐在树下的长椅上，恍惚看见那个穿校服的少年正从眼前跑过，书包在背后轻轻拍打。他没有回头，径直跑向二十年前的春天。而我坐在这里，成了时间的见证者，也成了时间本身。
“如坐春风里”从来不是静态的意境。春风年年吹拂，每次拂过的都是不同的你我。二十年足够让一棵树长出新的年轮，让一个人走过不同的山河，让许多面孔淡去，让许多声音模糊。但那些真正滋养过心田的“春风”，却从未消散。
它们变成了你说话时的温和语气，变成了你面对困境时的从容不迫，变成了你给予陌生人善意的本能。它们像深埋地下的根系，在你看不见的地方，支撑着你枝叶的每一次舒展。
流光二十年，不过是一次深呼吸的时间。当你想起某个春天，某个午后，某个人曾如春风般拂过你的生命，二十年便缩成一瞬。而那一瞬的温暖，却足以抵御此后漫长的寒凉。
此刻，我又坐回了春风里。不是二十年前的教室，不是老槐树下，而是在这个春日的午后，坐在窗边。阳光依旧，风依旧，只是当年那个写下“流光二十年”的少年，终于读懂了时间的馈赠。
如坐春风里，不是寻找某个永恒的春天，而是学会在每一个流动的瞬间，感受风的温度，光的形状，时间的质地。流光二十年，原来不是流逝，而是沉淀——沉淀成你坐在春风里时，内心那份不变的宁静与丰盈。
