那是一个寻常的周末午后,阳光透过厨房的百叶窗,在瓷砖地上投下斑驳的光影。妈妈临时加班,留下一张纸条:"冰箱有食材,自己解决午饭。"这简单的十几个字,却像一把钥匙,悄悄开启了我人生中某个重要的章节。

我盯着冰箱里整齐码放的食材——两颗圆润的番茄、三个鸡蛋、一把青翠的小葱,它们像三个沉默的士兵,等待着我这个新手指挥官的发落。手指触到番茄微凉的表皮时,心跳突然加速,仿佛不是要做饭,而是要进行某种庄严的仪式。
鸡蛋在碗沿敲出第一道裂缝时,蛋清像融化的月光缓缓流淌。我学着妈妈的样子用筷子搅动,金黄的蛋液却像调皮的小鱼,总是从筷子缝隙间溜走。番茄在案板上滚来滚去,菜刀沉重得像是某种刑具,第一刀下去,番茄委屈地裂开,汁水溅了我一脸。
鸡蛋在碗沿敲出第一道裂缝时,蛋清像融化的月光缓缓流淌。我学着妈妈的样子用筷子搅动,金黄的蛋液却像调皮的小鱼,总是从筷子缝隙间溜走。番茄在案板上滚来滚去,菜刀沉重得像是某种刑具,第一刀下去,番茄委屈地裂开,汁水溅了我一脸。
最惊险的是调味环节。盐罐的盖子突然卡住,我用力一抖,雪白的晶体像雪崩般倾泻而下。尝一口,咸得发苦。急中生智加了半勺糖,又倒多了醋,最后这盘番茄炒蛋呈现出一种奇异的酸甜咸三重奏。但奇怪的是,当我忐忑不安地吃下第一口时,某种奇妙的成就感从胃里升起,像温热的泉水漫过心田。
妈妈回家时,我正捧着那盘卖相欠佳的番茄炒蛋傻笑。她尝了一口,眼睛突然亮起来:"这是我吃过最好吃的番茄炒蛋。"我知道这是善意的谎言,但那一刻,我突然理解了什么叫"家的味道"——它不是米其林三星的精致,而是某个笨拙瞬间里,用尽全力的心意。