幸福不是惊天动地的瞬间，而是那些藏在日常褶皱里的温柔时刻。直到那个飘着雪花的清晨，我才明白，原来幸福一直都在，只是换了一种模样。
我一直以为，幸福是考卷上鲜红的满分，是橱窗里限量版的球鞋，是生日蛋糕上多出来的那颗草莓。直到那个冬天，我看见外婆踮着脚在厨房忙碌的身影，才突然懂了——原来幸福是这样的。
那天是腊月二十三，北方的风像刀子一样刮过窗棂。我缩在被窝里刷手机，突然听见厨房传来“咔嗒咔嗒”的声响。推门看去，外婆正站在小板凳上，费力地够着橱柜最上层的老式搪瓷盆。她穿着那件穿了十年的枣红色棉袄，袖口已经磨得发亮，却固执地要把每一个褶皱都抻平。
“外婆，你要拿什么?我帮你。”我趿拉着拖鞋跑过去。她转过头，鼻尖上还沾着面粉，像颗小小的雪粒。“不用不用，你回去睡，外婆给你做红糖糍粑。”她的声音带着笑，眼角的皱纹像被阳光晒过的河床，温暖而深刻。
我站在厨房门口，看她把糯米粉倒进盆里，那双布满老年斑的手突然变得灵巧起来。加水、揉面、切块，每一个动作都像在跳一支古老的舞。蒸汽从蒸锅边缘溢出来，在她银白的鬓角凝成细小的水珠，像撒了一把碎钻。
糍粑出锅时，外婆用沾了凉水的手快速捏成圆球，再滚上黄豆粉和红糖。她递给我时，指尖烫得发红，却固执地不肯放下。“趁热吃，你小时候最爱这个。”我咬了一口，糯米的香甜混着红糖的焦香在舌尖炸开，突然就有点想哭。
后来我才知道，外婆的膝盖去年就疼了，但她怕我担心，一直瞒着。那天她偷偷在日记本上写：“囡囡回来，要给她做红糖糍粑，她小时候吃这个最开心。”字迹歪歪扭扭，却像刀刻一样印在我心里。
幸福从来不是宏大的叙事，而是这些被时光发酵的细节。它藏在外婆手背的皱纹里，藏在糍粑冒出的热气里，藏在她明明站不稳却还要为你多拿一颗糖的固执里。原来幸福是这样的——不是拥有什么，而是被这样笨拙而坚定地爱着。
现在每次回家，我都会提前告诉外婆：“想吃红糖糍粑了。”她还是会踮着脚去够那个搪瓷盆，还是会把最圆最甜的那个留给我。只是我不再只是等着吃，而是学会了站在她身边，接过她手里的木勺，让蒸汽也模糊我的眼镜。
